La edad de oro

Lo que el tiempo se lleve
que sea tanto
como aquello que el tiempo nos dio,
regalo inmerecido,
dejando la memoria en la inocencia
de la vida cumplida, porque nada
hiere más y más hondo que el recuerdo:
mientras dure un anoche en la memoria
esa es la Noche
y esa intensa memoria la Memoria.

Llévese el tiempo todo
lo que quiera llevarse,
porque todo fue suyo desde siempre

Que desvanezca el tiempo
el oro delincuente del amor
y la imagen hermética de aquello
que llamabas pasado
- y era apenas
ayer: la fugitiva
edad de no tener
edad para el pasado.

Edad de Baudelaire y de muchachas
que adquirían nociones de la vida
en las últimas filas de los cines
y en esos viejos cines de posguerra
convertidos
en locales de baile que cerraban
cuando el cielo quería amanecer.
Amaneceres de domingo,
volviendo a casa con
un vaso aún en la mano
y con tabaco extraño en el bolsillo,
y las damas de caridad montaban mesas
con carteles de niños moribundos.

Y era la muerta luz que amanecía
la métafora helada y la exacta ilusión de estar quemando
las naves de la eterna juventud.

Pero en su coche fúnebre
el tiempo iba admitiendo pasajeros.

Y las naves quemadas son ceniza
y muy poco de eterna
tuvo la juventud.

Así que arrastre todo, que se lleve
en su vértigo el tiempo la memoria,
dejando
un vacío perfecto en el pasado.

Porque todo recuerdo
se acaba corrompiendo en el presente.
Y este presente ya
de poco va a servirnos,

De poco va a servirnos
el saber que hubo un tiempo en que la vida
valía su peso en oro.

Porque la vida pone
su casa en el pasado.

Y esta casa sombría no parece la nuestra.

Felipe Benítez Reyes

Un paso

Un pasito,
casi rozo tus labios y
te digo que te estoy queriendo.
Medio pasito y
te beso la mejilla
y te digo que me vendaré los ojos
para no ver.
Medio paso más y
te beso en los ojos
y te digo que nunca volveré
a los de aquel día.
Un último paso,
y te beso en los labios,
secos y ardientes,
y te digo que aunque no quiera
esto será para toda la vida.

Debajo de las cosas...

Puedes encontrarte miles de respuestas: inesperadas, reales, sorprendentes, inusuales, casuales, redondas, llenas de música, penosas, contundentes, silenciosas, llenas de miedo, vergonzosas, inexplicables, absurdas, esperadas, pateticas, tiernas, con amor, llenas de odio, (...).

Como dijo mi abuela el otro día, "con la edad que tengo, y la de cosas que todavía me sorprenden" (tiene 92 añitos las señora, que no es moco de pavo)

¡En un mes estoy!

Me muero de ganas de llegar a mi pueblecito :) y seguro que mis amigos tb, que están cansaos de oirme todo el día hablar del jodío pueblo.
¡Qué ganas!

Bien!

Decidido, me voy a presentar a un concurso de poesía.
...
Me cuesta esto de decidirme, pero ahora lo tengo claro, las ganas y todo, así que allá voy. Me pongo delante de la libreta y nada, en la ducha tampoco, antes de dormirme... Na de na.

¿Se me habrá jodido la inspiración, las ganas de hacer cosas?
Rebusco dentro de mi cabeza y es como no hubiera nada. Socorro!!!! ¿Será reversible?